深秋的风卷着枯叶，在狭窄的巷口打着旋。

江屿攥着那张泛黄的旧照片，指节因用力而泛白。

照片上的女人眉眼弯弯，怀里抱着襁褓中的婴儿，背景是三十年前城郊那座早已拆迁的纺织厂大门。

这是他寻亲十年，找到的唯一线索。

十年前，福利院的老院长临终前把照片塞给他，断断续续说他的父母曾是纺织厂的工人，1996年工厂裁员后搬离了原址。

那之后，江屿打零工攒钱，跑遍了周边五个城市的档案馆，翻烂了二十多本旧职工名册，终于在三个月前，从一位退休老会计口中问到了“高秀琴”这个名字，以及她现在居住的地址——市中心一套高档小区。

江屿站在小区门口，反复整理着洗得发白的衬衫领口。

他想象过无数次重逢的画面，或许母亲会抱着他哭，或许父亲会拍着他的肩膀说“回来就好”。

为了这次见面，他提前半个月就开始练习微笑，甚至对着镜子演练了十几种打招呼的方式。

下午三点，他按响了18楼的门铃。

门开的瞬间，江屿的心跳几乎停止——开门的女人和照片上的眉眼一模一样，只是眼角多了些细纹。

“请问，您是高秀琴女士吗？”江屿的声音有些发颤。

高秀琴皱起眉，上下打量着他：“你是？”

“我是江屿，”他慌忙从口袋里掏出照片，双手递过去，“三十年前，您在纺织厂门口抱着的孩子，是我。”

照片落在高秀琴手里，她的脸色瞬间变得惨白，手控制不住地发抖。

屋里传来一个男人的声音：“秀琴，谁啊？”

一个穿着灰色羊毛衫的男人走过来，看到江屿手里的照片，脸色也沉了下来。

江屿认得他，高秀琴的丈夫，他的爸爸——张建军。