陈子双手死死捂着胸口的衣服。

那张画着生门的白纸就贴在胸口。

隔着布料散发着热度。

他连连磕了几个响头。

额头磕在青砖上。

破了皮。

血丝渗出来。

他没觉得疼。

抓起地上的破帆布包。

包带勒着肩膀。

他连滚带爬地站起来。

战战兢兢地退出铺子。

跨过高高的门槛。

一头扎进潘家园的寒风里。

脚步杂乱。

带着狂喜跑远了。

初冬的暖阳穿透雾霾。

照在真理阁的黑木牌匾上。

金色的字体反着冷硬的光。

陆晏靠在竹藤摇椅上。

竹篾发出嘎吱的干响。

他把双手插进冲锋衣口袋。

闭上了眼睛。

门外的冷风被门板挡住了一半。

红泥小火炉里的炭火。

散发着淡淡的暖意。

时间这东西。

在潘家园的市井喧嚣里。

过得飞快。

没有了下地的惊险。

没有了怪物的嘶吼。

日子就像白开水。

平淡无奇。

几个月的时间。

像指缝里的沙子一样溜走。

冬去春来。

街边光秃秃的柳树抽了新芽。

空气里的干冷退了。

换上了一股子带着土腥味的潮湿。

潘家园的摊贩换了一拨又一拨。

真理阁那两扇暗红色的木门。

依旧是每天只开那么一会儿。

那块木牌挂在门环上。

上面的字迹被风吹雨打。

有些泛白。

但规矩。

成了整条街的铁律。

也成了四九城地下世界的铁律。

老一辈的九门人。

全都缩在自己的一亩三分地里。

老老实实做着正当生意。

没人敢往这边凑。

连路过都得绕着走。

生怕沾了这里的威压。

但那些刚入行的新雏儿。

那些听着传说长大的年轻土夫子。

心里长了草。

他们穿着自以为时髦的皮夹克。

踩着沾泥的胶鞋。

天天在街对面的胡同口探头探脑。

手里攥着假铜钱和破罗盘。

装作选货的样子。

视线全钉在真理阁的木门上。

这里成了他们眼里的朝圣地。

“看见没，就那家。”

一个染着黄毛的年轻土夫子压低声音。

唾沫星子喷在冷风里。

“我师傅说。”

“里面的那位爷。”

“能单手把天给撕了。”

旁边几个新人咽了口干沫。

眼睛里闪着狂热和好奇。

他们没见过。

就不信邪。

觉得这都是老家伙们用来吓唬人的把戏。

有个剃着寸头的短小汉子。

刚在河北盗了个明代野坟。

倒腾了两件碎瓷片。

兜里揣着几千块钱。

胆子肥了。

他觉得街上这些传说太扯淡。

“什么神仙妖怪的。”

寸头汉子把烟头扔在地上。

皮鞋尖狠狠碾了两下。

“老子今天非要进去看看。”

“这清水铺子里到底藏着什么金元宝。”

他推开身边的同伴。

大步流星地穿过街道。

皮鞋踩在青石板上。

发出响亮的踢踏声。

对面的黄毛想拉他没拉住。

寸头汉子走到真理阁门前。

门虚掩着。

木牌在风中微微晃动。

他冷笑一声。

伸手一把扒开半卷的竹帘。

竹片撞击门框。

发出清脆的嗒嗒声。

他探头往里看。

屋里很暗。

角落里的火炉已经灭了。

一个穿黑衣服的人躺在摇椅上。

脸上盖着一本发黄的旧书。

看着像个打瞌睡的闲汉。

寸头汉子心里更不屑了。

他抬起右脚。

带着满脚底的黄泥。

直接迈向那道高高的木门槛。